Cançó de fer camí

La Pau, Marc Granell

CLAMOR A LAS DOCE Y UN MINUTO

CLAMOR A LAS DOCE Y UN MINUTO

He plegado las horas de mañana

en el hatillo de mis esperanzas.

He recogido a las doce y un minuto

las velas henchidas de rabia y

de desencanto.

He arribado cansado y desnortado

en el puerto mugriento,

con las suelas de mis labios

desgastadas de tanto llanto.

He llegado arrodillado a la

sombra de la taberna y el canto

para beber en un orinal viejo

el sudor de mis antepasados.

He dicho basta solo en mi cuarto

mientras en la calle las esquinas 

doloridas de tan poco tacto

escupen silencio y pánico.

Pues no, estos no son mis versos,

aunque quieran los buitres hambrientos, 

siempre hambrientos, en las alturas

de cadáveres ciudadanos.

Yo no pliego, ni recojo, ni arribo,

ni de rodillas hinco mi pasado,

ni solo me entierro entre cuatro

paredes de miedo hipotecado.

Aquí estoy, ni el primero, ni el último,

ni en el del medio, ni liderando,

aquí estoy, blandiendo mi legado,

entre la multitud convocada

que camina como un océano.

Aquí, estoy, compañeros, con la

pluma obrera desnuda de espanto,

aquí estoy, a tu lado, a la vera

de nuestros firmes pasos.

Hoy, hoy es el día en que

hay suave brisa en el cielo

y mariposas en el asfalto.

Hoy toca, ya toca, compañeros,

Tocar con toda el alma a rebato.

    Julio Sánchez

Tercera edat

Poesia que llegirem el dia de la jubilació de Geles

TERCERA EDAD

Cuando después de muchas penas
conseguiste ser joven / los inclementes años
se instalan soberanos en tu espalda

cuando sabés por fin lo que deseabas
sos un experto acerca de tu infancia
y ya no adoleces de adolescencia
llega la taquicardia y como un gong
te sume en las arenas movedizas

la edad viene a la cama y nos desvela
un aire joven limpia los pulmones
pero la tos espanta las nostalgias
y nos dormimos pobres / desdichados

otras noches soñamos con ser otros
para tomar aliento simplemente
nos claveteamos en el aire
nos malvoneamos en el sol
besamos con los labios que tuvimos
y de pronto prontísimo
la vida usual con su galimatías
nos da las bofetadas de rigor

y sin embargo viejos
lo que se dice viejos
eso es sólo un rumor de los muchachos
por ahora la clave es seguir siendo jóvenes
hasta morir de viejos

Mario Benedeti

El puente d'Amalia Bautista

Al murmuri de tes rieres de Pere Talrich

Poesia del bloc del dilluns poètics:  http://dillunspoetics.livejournal.com/

Discurs de Charles Chaplin en El Gran Dictador

Cantares

Todo pasa y todo queda, pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar.
Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
Yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar...
bajo el cielo azul, temblar...
súbitamente y quebrarse...
Nunca perseguí la gloria.

(Recitado)
Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar:
"caminante, no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"caminante, no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso,
y golpe a golpe, verso a verso,
y golpe a golpe, verso a verso.

Joan Manuel Serrat canta un poema d'Antonio Machado

Ojala de Eduardo Galeano

  Libre te quiero

Libre te quiero,

como arroyo que brinca

de peña en peña.

Pero no mía.

Grande te quiero,

como monte preñado

de primavera.

Pero no mía.

Buena te quiero,

como pan que no sabe

su masa buena.

Pero no mía.

Alta te quiero,

como chopo que al cielo

se despereza.

Pero no mía.

Blanca te quiero,

como flor de azahares

sobre la tierra.

Pero no mía.

Pero no mía

ni de Dios ni de nadie

ni tuya siquiera.

  Agustín García Calvo

Escriptor. filòsof i poeta... ha mort el 01/11/2012. Llarga vida a la seua obra!