Assumpció Estarriol
La poesia, com l’alegria, s’encomana,
com el camí, es va fent,
com la sang, circula a gust,
com el paisatge, t’asserena la mirada,
com l’amistat, t’acompanya cada dia.
La poesia, avui, ahir, demà i sempre.
El 28 de març va fer setanta anys que va morir a la presó.
Vientos del pueblo me llevan
Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente, impotentemente mansa, delante de los castigos: los leones la levantan y al mismo tiempo castigan con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes, que soy de un pueblo que embargan yacimientos de leones, desfiladeros de águilas y cordilleras de toros con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza, vascos de piedra blindada, valencianos de alegría y castellanos de alma, labrados como la tierra y airosos como las alas; andaluces de relámpagos, nacidos entre guitarras y forjados en los yunques torrenciales de las lágrimas; extremeños de centeno, gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, aragoneses de casta, murcianos de dinamita frutalmente propagada, leoneses, navarros, dueños del hambre, el sudor y el hacha, reyes de la minería, señores de la labranza, hombres que entre las raíces, como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, vais de la nada a la nada: yugos os quieren poner gentes de la hierba mala, yugos que habéis de dejar rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos de humildad y olor de cuadra; las águilas, los leones y los toros de arrogancia, y detrás de ellos, el cielo ni se enturbia ni se acaba. La agonía de los bueyes tiene pequeña la cara, la del animal varón toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles y en medio de las batallas.
Diumenge va actuar a Elx. Us deixem una cançó del seu disc Intemperie. Recomanem que el compreu.
Alguien sueña por ahí
Dice el ágora que sabe,
Que no cabe que se acabe
Esta englobada civilización
Porque todo esta perfecto
Aunque no hay causa sin defecto
Incluso dios escribe un mal renglón
Y eso obliga a la defensa
Del botín de la despensa
Por si cede alguna recesión
Que el futuro está muy claro
Siempre que se ampare el paro
En una sostenible inanición
Dicen que todo está atado
Y bien atado a los mercados
Del poder social de la razón
Que hace suyo el pensamiento ilustre
De los mandamientos de la fe de la corporación
Y aunque lo hecho es un desecho
Que no hay quien ponga derecho
Dicen que esto tiene solución
Que no todo esta obsoleto
Porque aun queda el esqueleto
Que no devoró la corrupción
Cuidado lobbies y otros lobos de casino
Ojo que el Potosí ya no da más de si
Habéis vendido hasta los sueños al padrino
Pero no importa porque a la corta
Habrá de nuevo alguien que sueñe por ahí
Alguien que sueñe, alguien que sueñe
Alguien que sueñe que alguien sueña por ahí
Dice el club de los expertos
Que hace falta un mar de muertos
Para que todo vaya mejor
por que la demografía
espura macroeconomia
Y no los hijos que trajo el amor
Y hay que hacerle un buen recorte
Porque así no hay quien soporte
El déficit del pálpito deudor
Y no ser nunca indulgentes
Con los mapas emergentes
Que aun distinguen precio de valor
Aseguran que esta crisis
Es como una grave tisis
Pero para nada terminal
Con la ciber biología
Junto a la tecno utopia
De la singularidad plural
Se producirá una especie
Creada para que desprecie
Todo compromiso laboral
Y así habrá que ser felices
En un mundo sin perdices
Mucho mas allá del bien y el mal
Cuidado lobbies y otros lobos de casino
Ojo que el Potosí ya no da más de si
Habéis vendido hasta los sueños al padrino
Pero no importa porque a la corta
Habrá de nuevo alguien que sueñe por ahí
Alguien que sueñe, alguien que sueñe
Alguien que sueñe que alguien sueña por ahí
Ha mort Teresa Pamies als 92 anys. A continuació us deixem un petit fragment (del llibre La filla del gudari) de la seu gran obra.
"L'Elvira no va dir a la seva amiga Maite el que va passar a Figueres el dia que evacuaren el refugi de Breda després que les tropes de Franco entressin a Girona i llencessin a l'Onyar la bandera republicana que onejava al balcó de l’Ajuntament.
No li va dir que en aparèixer els avions alemanys al cel de l'Alt Empordà la gent saltà dels camions que els transportaven a França, es produí la desbandada, tots buscaven, enfollits, un lloc on protegir-se de les bombes i del foc de les metralladores dels caces enemics. En aquell infernal campi qui pugui es trobà separada de la mare. La Maite s'endugué els infants més petits a sota d'un túnel de desguàs, a recer del bombardeig aterridor. L'Elvira estava aterrida quan el mestre basc l'empenyé al fons d'un reguerot mentre xiulava la bomba que esclataria al mig de la carretera. El fred era intens i el vent de tramuntana ho sacsejava tot, asclant troncs d'arbres i arrencant marquesines.
EL mestre basc duia un capot de soldat amb el qual abrigà l'Elvira, que tremolava de fred i de por arrimada a la seva esquena. I allí va començar tot, per a mi. No vaig ser engendrada per un violador com m'havia insinuat gent de l'entorn familiar. Tampoc no sóc fruit d'un acte d'amor, sinó de la pietat i de la por.
La Maite no ho va saber mai. Cinquanta-tres anys més tard, la seva amiga Elvira li ho podia haver dit, però una mena de pudor i l'afecte per l'amiga d'adolescència li ho va impedir. 'Des de Figueres no ens vam tornar a veure –digué la Maite–; en acabar el bombardeig vam enfilar-nos al camió i dues hores després érem a Perpinyà, on el delegat del govern basc ens tenia preparat un refugi de trànsit. El nostre destí era Anglaterra, on ja funcionava una colònia per a infants d'Euskadi. ¿I vosaltres, Elvira, on vau anar a parar després de les bombes?'
Aquell era el moment de dir la veritat a l'amiga, però contestà: 'Vam tornar a casa. La mare em va trobar a la carretera morta de por i encara em va renyar per haver-me escapat, segons ella. Vam baixar a peu fins a Breda, on hi tenia uns oncles. Ens hi vam quedar uns mesos, fins que acabà la guerra. El meu germà Andreu havia mort a la serra de Pàndols. Quedàvem la mare i jo soles. Tornàrem al pis de Barcelona i la postguerra va ser més trista que la guerra'.
No li va dir, a l'amiga Maite, que a Figueres va quedar embarassada del mestre d'euskera ferit de guerra, al qual no tornà a veure mai més. I és que mai no ho diem tot perquè ens quedaríem buits. Sempre guardem algun secret que no confessarem a ningú, no perquè sigui inconfessable, sinó perquè és part de nosaltres mateixos i revelar-los és autoamputar-se el cos i l'ànima.
Les quatre tardes al jardí de Maite foren repòs i bàlsam per al meu estat anímic, sotmès a tantes batzacades. La Begoña compartia aquell assossegament a una certa distància, mirant la seva mare contenta de ser amfitriona de l'única amiga que tingué en la vida."
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